Mélusine la fragile   

était ce que la lune est pour de vrai   

le trait d'union avec les jours.      

Bruissement des esprits   

dans les feuillages de la sacristie   

ou sous le tapis de la vie.      

De braves souris grises   

se sont permises pour un peu d'eau   

de se noyer dans le bénitier.      

A se grimer devant la flamme   

on tient la vie par les deux bouts   

jusqu'à ce que ficelle casse.      

Des nones en génuflexion   

ont cafouillé quelques chansons   

jusqu'à se perdre en pâmoison.      

Pour plus d'une place en paradis   

à grands coups d'éventail   

il fût céans de se dire merci.     

A résister à corps à cris

on se permet la poésie

sans tirer la moindre image.

Point à la ligne

au café de l'Opéra

j'ai triché sur mes origines.

M'effacer du tableau noir

c'est chercher quelqu'un dans le noir

et peu m'importe que ce fût demain.

Pour peu m'en faut qu'il y eut foule ou pas

Je touchais là le cri des oiseaux

par dessus les falaises de craie.

Même le Fou avait mis les pieds dans le plat

en regardant par le trapillou

le goutte à goutte du sang de Dieu.

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