Il y a sur les murs   

le murmure des choses simples  

d'un fil l'autre   

au pampre d'hiver   

s'accrochent sans le secours de la règle   

les ondulations d'un ciel gorgé d'étoiles.      

S'amoncellent les pierres   

gavées d'un chaux grise   

guidant le cœur immense   

de l'équilibre triomphant   

des ouvertures de notre vie   

gravée dans le dur.      

Des orbites sortes de boîtes à gourmandises   

suggèrent une affaire complexe   

d'aération et de recel   

que personne encore ne peut étiqueter   

si ce n'est l'envie d'y fourer son nez   

mains dans les poches sans se faire prendre.      

Babel est à mille lieues   

des cris des enfants   

maraudant quelques feuilles sèches   

pour sur les pupitres de la classe   

enamourer de couleurs automnales   

une joie sans cause.       

Chemin de descente   

des chenaux vers la terre   

les souvenirs opèrent   

en résonnance d'un souffle d'air   

brumes imaginaires   

écartant les doigts du silence.      

Chemin de montée   

comme frise le lait chaud   

accompagnant d'un solide brouillaminis   

les cristaux du rêve   

matière inhabituelle   

de boire en se raclant la gorge.      

Nous serons seuls   

et deux à la fois   

pour exhalter à hue à dia   

la satisfaction malicieuse   

d'en être là aux petits soins   

avec le rien faire de la journée.      

Passe ton entrain et me viens    

descente goulinante des eaux de pluie   

Sois l'émotion de l'extrême présence   

à gonffler de mots suffisants   

à point nommé comme de bien entendu   

la semence du sans-soucis.      

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