Il y a sur les murs
le murmure des choses simples
d'un fil l'autre
au pampre d'hiver
s'accrochent sans le secours de la règle
les ondulations d'un ciel gorgé d'étoiles.
S'amoncellent les pierres
gavées d'un chaux grise
guidant le cœur immense
de l'équilibre triomphant
des ouvertures de notre vie
gravée dans le dur.
Des orbites sortes de boîtes à gourmandises
suggèrent une affaire complexe
d'aération et de recel
que personne encore ne peut étiqueter
si ce n'est l'envie d'y fourer son nez
mains dans les poches sans se faire prendre.
Babel est à mille lieues
des cris des enfants
maraudant quelques feuilles sèches
pour sur les pupitres de la classe
enamourer de couleurs automnales
une joie sans cause.
Chemin de descente
des chenaux vers la terre
les souvenirs opèrent
en résonnance d'un souffle d'air
brumes imaginaires
écartant les doigts du silence.
Chemin de montée
comme frise le lait chaud
accompagnant d'un solide brouillaminis
les cristaux du rêve
matière inhabituelle
de boire en se raclant la gorge.
Nous serons seuls
et deux à la fois
pour exhalter à hue à dia
la satisfaction malicieuse
d'en être là aux petits soins
avec le rien faire de la journée.
Passe ton entrain et me viens
descente goulinante des eaux de pluie
Sois l'émotion de l'extrême présence
à gonffler de mots suffisants
à point nommé comme de bien entendu
la semence du sans-soucis.
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