Les plaies     

A demeure   

Ouvertes au fracas     

Du passage de la micheline      

Que les pélerins accueillent    

Une fleur de bleuet à la main.        

A quai    

Les valises posées    

Un regard vers les poutrelles    

Révèle l'oisillon pépiant    

A qui mieux mieux    

Dans le frais du matin.    

Figure    

Au Guinness des outrances    

Cette étrange rencontre    

De l'homme en bure blanche    

Que l'attente    

Devait transformer en ange.        

Les petits lapins    

Ecrasés par le destin    

Ont crié leur fin de vie    

Dans l'herbe grasse    

De la méconnaissance

Des suites à donner aux instincts.        

Tout cela était vain    

For l'avidité de posséder    

Ce plaisir de pacotille    

Tendu comme l'arc    

Jusque dans les soupentes    

D'un grenier aux poutres vermoulues.        

Borduré jusqu'à l'excès    

Le chemin du printemps    

Aux pissenlits jaillissants    

Déposait en son milieu    

La viscosité des souvenirs épars    

D'un épanchement de circonstance.        

Ivre de soleil    

En ascension d'explosion de soi    

A la mesure sans mesure    

Le toit pouvait s'effondrer    

Avec tant de parures à l'intérieur    

Que la vie semblait belle.        

Et si appropriée    

Que l'oubli en un coup de chiffon    

Effaça jusqu'à la frêle denture    

Des attendus de l'exploit

D'avoir été l'enfant à la main tendue    

Que l'Aube seule pouvait saisir.        

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