Mémère avait cinq ans      

lorsque je lui pris la main   

par la sente parfumée   

entre les blés de coquelicots et de bleuets parés.      

Mémère plus que tout au monde   

m'avait donné pour viatique   

le slogan de toutes les soumissions   

"Soyons droit sous la mitraille".      

Par ces siècles d'accaparement   

elle allait par l'épaisse forêt   

débitant le soleil   

contre le tronc des arbres vieux.      

La route se rétrécissait   

et l'on chantait chantait   

au milieu des ruines encore fumantes   

du monastère des hommes-liges.      

Finissons-en   

soyons de mèche avec la vrille du bois   

imparfaite déréliction   

des chances passées sous le boisseau   

alors que s'empilent   

chaudes et velues   

les fourrures de l'esprit   

sans que les larmes cessent.      

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