Chevauchant sa besace    

emplie de troubles et de fureurs    

l'homme des fourches caudines    

s'est épris du jour qui point.        

L'endroit est instable    

le corridor de la mort    

prélève à jets circonpects    

le miel des dernières levées.        

De maintenir la machoire inférieure    

de la pocharde griffue    

envenime la situation    

hors la courbure du temps.        

Ne bougez plus    

monstre des addictions    

soyez la continuation des grillons de l'enfance    

abaissez d'un cran le besoin de volupté.        

En vociférant le nom des délices    

les ergots sont la souffrance    

des murailles étanches du repli    

prairies bûtinées sans fleur sans raison.        

De sourires point sous cette chappe    

les mains suggèrent le col des origines    

le soleil émiette ses secrets    

il est temps de se lever de bonne heure.        

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