Flocons de lumière   

aux tendres fenêtres   

que la famille épouse.      

Brandon de feu   

jailli des profondeurs   

que le cri de la chouette fige.      

L'Ange des neiges   

hors d'un sol aride   

pleure son passé d'offrandes révolues.           

La Ronde de nuit   

yeux brouillés barbes effilées   

guette les ombres des âmes errantes.      

En lisière du gouffre   

les morts revenus de diable vauvert   

pigmentent d'étoiles   

le rire des enfants   

que notre main    

notre grande main d'adulte   

couche à la sortie du col   

dans le lange du nouveau né.      

Voici le temps    

voici la voie frissonnante de poussière    

sous l'ample aile mariale   

au mât d'ambre baltique   

cliquetant de ses os décharnés   

l'ordre de poursuivre le voyage.      

Voix de marins   

entonnant dans la tempête   

mains glacées   

figées au bastingage   

un flot d'invectives   

que le vent dissipe.      

" Vers le sud  ! "   

entend-t-on   

quand la flèche acérée   

décochée corde vibrante   

gicla tel l'éclair   

dirigée là où aller   

vers notre terre mère.      

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