Petite main poétique clouée sur la porte des granges
Des mots de cliques et de claques
signent le ciel d'ordures clinquantes.
Les errances sont légitimées
par les propagandes baveuses.
Les attaques aériennes
abreuvent la nuit
du sifflement des bombes.
Des tombes retournées
fleurissent les fêlures de l'esprit.
Il n'y a d'espoir que la petite main poétique
clouée sur la porte des granges.
Les insectes même
se suicident sur les plages abandonnées.
Au matin
le sol sera recouvert de fiel.
Gesticulations entretenues
d'êtres dénués d'amour.
La mort est là,
tenancière cuivrée des cymbales apocalyptiques.
L'arbre dresse son squelette
sur les plaines suffocantes.
L'heure est au meurtre,
terrez-vous terriens!
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