
Ils s'en vont
Après avoir été tissés
les poèmes de ma vie
À petits cris de souris
Dans le silence de la nuit.
Laissent quelques traces
De vers luisants
Près des buissons
Les mots qui piquent
Pris au piège d'une flèche meurtrière.
Et pour en profiter
En boucle
Tiroirs ouverts
Fleurs séchées
...
[Lire la suite]