Ma flèche est pure
Elle ne va pas droit au but
Entre la naissance et la mort
Elle est l'instant.
Et si l'éclair de la vérité la révèle
C'est que le blé est mûr
Hors désir et exigence
À la merci de sa propre réalisation.
Ma fille éclaire
Le manque de mes errances passées
Mais que puis-je faire face au temps
Si ce n'est être silencieux.
Écrue de toi
Comme le croassement des corbeaux
Qui partent de la ville le matin
Pour retrouver bois et prairies.
Sans se séplacer
Il interroge les amis dormant sur une étagère
Puis regardant par la fenêtre
Saisit la fuite des nuages.
Et de lire jusqu'à l'éblouissement
La réponse du guérisseur
Au cœur-enfant profond
"D'essayer d'aller par là."
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