À petites gorgées   

Boire sans partage   

Des jours et des semaines   

Comme bavardages   

En plein jour.      

Au plus chaud de la nuit   

En marchant   

Se faire peur   

Avec l'ombre d'un buisson   

Le grand méchant loup.       

Devant le monde muet   

À la source   

Où repose lanterne éteinte   

L'homme-souvenance   

Mon âme éclose.      

Engourdi   

À parler clair   

Ce langage intime   

Oser le merci   

Lui l'adorateur du Souffle.      

Sous l'aiguillon du Don   

Éteindre la parole péremptoire   

À croire que le travail opère   

En ces temps d'imminence   

Où passer inaperçu.      

À d'autres endroits du texte   

Figuraient les ossements de l'outrance   

Le paquet de chips   

La boîte de soda   

L'organiste avait levé le camp.      

Il est apparu   

Il a jeté le bois du coudrier   

Pour mitonner une longue histoire   

Toute entière contenue   

Dans les yeux de l'aveugle-né.      

N'effacer pas l'écriture   

Filons droit sur le chemin   

Pour toujours les graines voler   

Errance dans le vent   

De la patience.      

Soulever la main   

Du front du vieil homme   

Augure conclusion   

Pour éviter la porte étroite   

Du jardin de l'esquive.      

Regardons   

Sans courir au devant d'elles   

Les poubelles de l'esprit   

Promptes à l'entrechocs   

Se faire trace mnésique.      

Plus beau   

Plus loin encore que le destin   

Figure l'entrelacs   

Des voix de l'autre rive   

Sans que le ciel s'obscurcisse.      

Et quelqu'un de se pencher   

Troublé de se fier à soi   

Le simple soi d'un cœur fier   

À mesure de se connaître   

Vasque des mots qui passent.      

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