Un dimanche aux anges
avons percé le rire de l'autre rive
à contempler la dure mère
hurler sa dépendance
aux champignons des convenances.
Le petit chimiste
s'était teint les cheveux en vert
communication expresse assurée
clapet serré sur l'âme en bandoulière
à nettoyer le gravier des mélancolies.
Le grillage en majesté
recelait poteries de guingois
dans un charmant désordre
s'ouvrant pleine page
sur l'étirement lent du temps.
Le pied c'est la clé
sans mercurochrome
écorchure béante
à même le saillant
de l'habitacle décorseté.
Briques faîtières disposées
prêtes au vent venant
soupir d'une nouvelle voilure
trouvant sa juste place
dans l'univers incréé.
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