L'éolyre de la mire
s'est mise à chanter
au clair obscur
d'une passion fragile.
Verbalement reconnus
par plus grand que soi
les anges persistaient à nourrir
les feux de l'amour.
A grandes lampées de sang et de vertige
le matin a jailli
pommade fraîche
sur le nez de la petite.
Sommes passés par là
au caramel mou des attentes
nous les croques-vie
de la maison creuse.
A se parer d'une lumière
de fin d'été
avons conçu le vide-poche
en sortie de conversation.
Régis par nos proches
nous fîmes d'un tapis d'herbes
l'accueil irradiant
d'être vivant.
Et fûrent
au cours du cycle des saisons
ce retour à la case départ
par manque d'humilité.
Os blanchis
sous les ors d'une causerie vaine
la fin de siècle
s'annonçait morne.
L'enfant de grand-père cerise
connaîtra le roman de son origine
sans que soit nommé l'autre
au rien du ciel.
1197
