
Pomme de lune
de mes doigts gris de runes
aurai-je écarté du chemin
cet homme saint.
Passant du livre en pâmoison
aux rives de la raison
la découpe du trottoir humide
faisait figure de vide.
D'invisibles orages balayant la place
serait-ce de nos traces
la courte paille d'une courte vie
dont nous serions épris. ...
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