Pomme de lune   

de mes doigts gris de runes   

aurai-je écarté du chemin   

cet homme saint.      

Passant du livre en pâmoison   

aux rives de la raison   

la découpe du trottoir humide   

faisait figure de vide.      

D'invisibles orages balayant la place   

serait-ce de nos traces   

la courte paille d'une courte vie   

dont nous serions épris.      

Du visible à l'invisible   

atteignant notre cible   

dédoublement de l'au-delà   

des romances plein les bras.      

Ramener le regard   

sur un quai de gare

augure de la terre nue   

destination inconnue.

Chaque jour   

un bref instant   

harmonisant   

l'amour.      

Avons-nous pris le train   

en hérédité du rien   

à rouler en secret   

le tout tout à nos frais.      

Ce que mystère   

avère   

d'une tiédeur    

l'heure.      

Par décence   

déposons nos sens    

aux pieds de l'homme-lige   

aux portes du vertige.      

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