Pomme de lune
de mes doigts gris de runes
aurai-je écarté du chemin
cet homme saint.
Passant du livre en pâmoison
aux rives de la raison
la découpe du trottoir humide
faisait figure de vide.
D'invisibles orages balayant la place
serait-ce de nos traces
la courte paille d'une courte vie
dont nous serions épris.
Du visible à l'invisible
atteignant notre cible
dédoublement de l'au-delà
des romances plein les bras.
Ramener le regard
sur un quai de gare
augure de la terre nue
destination inconnue.
Chaque jour
un bref instant
harmonisant
l'amour.
Avons-nous pris le train
en hérédité du rien
à rouler en secret
le tout tout à nos frais.
Ce que mystère
avère
d'une tiédeur
l'heure.
Par décence
déposons nos sens
aux pieds de l'homme-lige
aux portes du vertige.
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