Il se balance st perdu
le Grand Louis
sous la poutre de la grange
à regarder par la tremie
les hirondelles à tire d'ailes
aller vers l'outre-tombe
des cris en queue d'aronde.
Faudra passer faucheuse
sur les prés énamourés
de mousserons bien ronds
enrubannés par la rosée
des coryphées de circonstances
semant par la fenêtre
les mots de l'oubli.
Figure sur l'aplat gris souris
d'une romance épatante
un sac de noix
cognant cascade sèche
les croque-dents de l'enfance
pour écarter du pouce et de l'index
la lèvre des amours.
Dans la douceur de l'été indien
les vaches ruminent
couchées dans l'herbe haute
de canicule et orages le fruit
à épouser d'un regard grave
la légèreté des libellules
filant lumière sous la tonnelle.
Il est des échancrures de sang séché
dont le verbe de l'inconsolé
refuge des contes de l'air
nourrit les milans tournoyants
à la barbe des sages
offrant notes superbes
sur la guitare des rêves.
Mission de plein emploi de soi
en descendant de la montagne
vous fûtes à même d'égraîner
parmi les roches noires de la cheire
quelques dizaines de chapelet
à la dérobée
en souvenir des wagons plombés.
1138
