Pistil de la fleur voulu   

encanaillé de prêt    

au pandémonium des incarnations.      

M'en voulut-il   

de me faufiler libre   

au travers du roncier.      

M'aurait-il préféré   

juteux à souhait   

écrasé sur la dalle de granite.      

Point de traces   

juste la courbure d'une esquisse   

à la pointe de plomb assumée.      

Esquisse du point du jour   

à la parousie incertaine   

des êtres dépenaillés.      

M'est avis que le bât blesse   

et qu'au fond des sacs de jute   

perlent les charençons.      

Le vrombissement des hélicoptères n'y peut mais   

la trompe aspire   

le guerrier respire.      

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