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S'étonnent de rien   

les fibrilles du poème   

quand vient le temps des vendanges.      

 

À la lueur des lampes grises   

il est de bon ton   

de les couper bien ras.      

 

Feuillages tendres   

en accomplissement d'un dévers de l'âme   

la perspective opère.      

 

Navrées d'être en retard   

les ondes progressent   

à petites lampées de plaisir.      

 

Creuses à minima   

sans que le cœur vacille   

les roches pleurent.      

 

À n'entendre que la mer   

les mains crochent le vêtement   

à mesure de l'ourlet.      

 

Rousse de raison   

elle a permis la femme d'esprit   

d'opérer à demeure.      

 

Des doigts fins   

dédoublent les écailles   

d'un geste folamour.      

 

Fleurs et eau 

sommes en haut du promontoire   

une volée de passereaux.        

 

 

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