Dans le silence étroit   

Il y a voyage   

Cet art de souffrir au présent 

D'une ardeur interne et juvénile   

La cohorte de passage.      

Et puis le jeu s'annonce   

Celui du regard oblique   

Frémissant d'horreur   

Devant la haine   

Ne parvenant pas à dompter l'amour.      

Alors l'enfant s'agenouille   

Le bel enfant de lumière   

Devant le lichen de la pierre   

A quémander épée et fronde   

Brinquebalantes aux ridelles du charroi.      

Tout est Un   

Nous sommes la foule   

Et la fissure n'y peut mais   

De retenir en son alcôve   

La danse des corps nus.      

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