Il avait gratté les murs de la cellule

Pour de bon

Pour faire de la lumière

Pour les ongles en sang

           endimancher de traces rouges

                    la collusion d'être de chair et d'esprit 

Pour en toute impudeur

          dire qu'il avait vécu là

                    de sa main ossifiée

                                   le doute et l'espoir    

Pour être encore en vie

           ne fusse qu'un instant    

Pour résister au buisson du silence  

           qui lentement le scarifiait

                     de mille et un tourments

                                    dans cette nuit entre chien et loup     

Pour la paix

          sous la pluie de missiles

                     figurant à l'étage

                                    le ballet des souris    

Pour être vrai

          sans ciel

                    sans visage    

Pour hennir

          une dernière fois

                    ente les deux mondes    

Pour répondre 

          à des questions qu'on ne lui posera pas    

Pour ouvrir la porte

          à qui survient    

Pour comprendre

          qu'il n'y a plus à prendre    

Pour retourner la plaie

Pour être de l'autre côté du miroir

Pour se voir

            inspiré par les narines

          et sage par le cœur    

Pour retrouver le sein de la mère

          à croquer les dernières noisettes du souvenir    

Pour briller

           encore et encore

                     à des années lumière de la terre    

Pour écrire

          sans titre

          sans rimes ni raison    

                    " Que nous ne savons pas grand chose

                    qu'importe la réalité

                    puisque l'horloge s'est tue  

                    puisque nous avons l'image

                    et qu'à trop occuper les marges du sens

                    les livres deviennent cendres

                    à épouser sur le tard

                    les flocons de neige

                    de la fillette aux allumettes."       

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