1 mars 2022
Cette coulure fraîche
Et plonge
Dans l'abîme gris des recouvrances
Le murmure frileux d'un lever de jour.
Les mains ouvrières
Vers un ciel sans horizon
Palpent la Joconde sans allitération.
Rien à donner
En cette coulure fraîche
Le pas se fait pressant.
A mi-chemin
Ça s'arrête
Le temps d'une étreinte avec le Rien.
Tombera tombera pas
Le ciel déclinera
Branche branlante à portée de main.
Valseront les qu'en dira-t-on
De Mère grand aux oreilles d'ours
Le soir en infiltration dernière.
Tout ça pour ça
Une musique de chambre sans chambre
Nature quoi !
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