Passe poussières    

Au porte-à-porte    

Des actes de Foi     

La flamme vacille    

Au gré des éclats de voix.        

A même la plaine    

Où combattent les soldats    

S'enroulent dans les taillis    

Les serpents de l'alarme    

Sous le rire du chêne-maître.            

Les mains arc-en-ciel    

Du jour de Pâques    

Jouent roucoulent farigoulent    

En ordre dispersé    

Dans la cour des instincts.        

Massive attaque    

Des rappeurs de la peur    

A écorcher le mouton d'or    

Sur le billot du temps    

Visage de la mort.        

Sac de noix     

Jeté à la volée    

Sur le plancher de bois    

Fait déraison    

Une fois passé saison.        

Craque la branche sèche    

Sur le sarcophage de l'attente    

Les petits hommes de pierre    

Sur les lèvres du trou    

Jettèrent la rose dernière.        

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