
Au ruisselet des mèches blondes
la voix sourdille
tel papillon d'or.
L'archet grimpe aux cintres
des voilages robes de nuit
qu'accompagne le frisson d'une page que l'on tourne.
A l'enfant du mystère révolu
à l'étang aux douces ridules
ces marques d'affection.
Je veux enfin dire la vérité
des femmes aux amples...
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