Au ruisselet des mèches blondes  

la voix sourdille   

tel papillon d'or.      

L'archet grimpe aux cintres   

des voilages robes de nuit   

qu'accompagne le frisson d'une page que l'on tourne.      

A l'enfant du mystère révolu   

à l'étang aux douces ridules   

ces marques d'affection.       

Je veux enfin dire la vérité   

des femmes aux amples tabliers   

dont les mains partagent la clé du jour.      

Qu'il y eut captation des élans   

dans la fissure d'un ciel de grâce   

augurant l'incartade majeure.      

La plus chuintée des adresses   

ne calmera pas le chant   

des innocences bafouées.      

Que faire    

en ces temps de déclivité de l'âme   

que de tordre l'horizon.      

De la lumière du sang des justes   

monte la plainte bleutée   

d'une lucidité de la souffrance.      

Au froid de l'autre rive   

s'amoncellent les contacts   

du visible et de l'invisible   

aigle à deux têtes aux portes du Royaume   

montrant serres blanches   

en partance   

sans que la destination soit établie.      

888