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Parfumé à l'ail des ours   

la clé de Tournemire   

clencha l'ombre des sous-bois.      

 

 

Immesurable en son lamé de griffures   

la proie s'effilochait   

devant le prêt-à-porter de la séduction.     

 

Pour que le vent souffle droit   

à mesure du retrait des choses douces   

rides rapides sur visage flétri est requis.     

 

Replier les ongles usés   

au frisson de la parole   

enrichit notre regard.      

 

Peu de choses à dire   

en délicate posture   

devant la brêche de l'Invisible.      

 

Elles se plaignent de tergiverser   

le doigt sur la gâchette   

les ondulantes promesses    

quand les craquelures font place aux déchirures   

et qu'à l'arrêt   

se mordant les lèvres à sang et à cris   

elles jettent le dérisoire à droite    

alors qu'à gauche monte le nouveau monde   

de son homologue intérieur. 

 

 

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