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   Il pleut, ma mère   

et ne puis rien retenir   

pas même la nuit   

que hante la dame blanche.      

 

 

Il fait silence, mon père   

en caresse des pâturages   

l'ombre recouvre la lumière   

par cette fin d'été.      

 

Çà craque dans l'arbre   

de l'enfant un appel   

pour que mission s'accomplisse   

avec le retour du fils.      

 

La patte de l'ours   

posée sur mon épaule   

achève de démêler l'écheveau   

en bonne gouvernance.      

 

S'emplissent   

des lampées de l'Esprit   

les jarres de vin nouveau   

sans que franchir le gué   

augure des odeurs de jasmin   

par temps de piété   

en pleine ascension    

du jour absolu.         

 

 

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