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 Ficelle pascale   

accrochée aux râbles canailles  

d'une morsure libérale.      

 

 

 

J'ai survécu   

entre le cru et le cuit   

telle l'aile du poulet en paradis.      

 

Qu'importe le sel à la commissure des lèvres   

je n'en dirais pas tant   

si la souris passait.    

 

En si étrange compagnie   

bardé de saucisses sèches   

je fêtais l'anniversaire et sa carnation.      

 

Pour échelons gravis au rythme de l'éclair   

batifoler dans le rien être   

sans la vulnérabilité de la grâce.      

 

Nommer est sœur divine   

écharpe tricolore sur le devant   

quand passent les trublions du veston.      

 

La puce à l'oreille   

est chiure triste   

sur l'envers de la main.      

 

Pendouillent molles   

les choses de l'esprit   

ces menottes à l'air libre.      

 

En lice pour de bon   

la défonce en ordalie du néant   

calme les ardeurs délétères.      

 

Paré d'atours affriolants   

mon double tentait la sortie

par temps de couvre-feu.      

 

De distanciation point   

la boîte de bière à la main   

ils se cognèrent le crâne sur la libido.      

 

Massive attaque des forces de l'ordre   

le déploiement en escadrille   

alluma le feu des nausées et vertiges.      

 

Pulvérulente   

la plume d'or des irrévérences   

craqua l'allumette sous la dépouille.      

 

A peser le faire et le défaire   

nous fûmes les enfants du doute   

que l'aurore recueillait avec convoitise.      

 

Marcher   

Dieu reconnaîtra les siens   

sous les murs de Jérusalem.      

 

Au fil de l'épée   

devinrent des insectes en brochettes   

dans la gueule de nos bons géants.      

 

La clé de voûte tombera   

pour lumière diffuse striant l'air    

offrir le Saint Chrême à la Vouivre.      

 

la Licorne accourra   

et de sa queue puissante   

empenaillera le peuple des campagnes.      

 

Clameurs de partout à la fois   

la voix vociférante à l'écho redondant   

mutile l'illusion de l'instant.      

 

En se mariant femmes et hommes   

sous leurs bonnets de nuits   

seront les dindons de la farce.      

 

Les créateurs meurent et tombent sur la chaussée   

en étrange familiarité   

à la lecture des bonnes pages.      

 

La poésie à petits plis   

tirlipote quelques mots d'amour   

hors mystères et intrigues.      

 

 

 

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