D'une crème périmée
au fond d'un pot en carton
il a fait son repas
telle une mouche hésitante
sur le rebord de la fenêtre.
Le banc de bois était sale
un journal fera l'affaire
pour se poser
dans son manteau durci de crasse
sous une pluie fine.
Puis se lever chancelant
pour le long du trottoir
vaciller quelques pas
vers l'allée des arbres droits
aux feuilles dentelées.
Il est des jours
où le nuage épais
hésite à percer devant la misère
où nous fûmes poussé
dans la ruelle des morts.
De bagages, point
un bon K-way, point
des chaussures fermées, point
des gants de laine, point
un soupçon de sourire, point.
Hirsute, les cheveux ébouriffés
il allait de rue en rue
s'asseoir au pied d'un immeuble
entre deux merdes canines
en serrant son cabas noir.
Sur le bout de papier il devait voir un docteur
mais il avait oublié
et l'assistante sociale
itou
un grand chat gris passait à pas feutrés.
Au soleil couchant
fallait trouver l'endroit
pour s'affaler peut-être s'allonger
dans le bruit incessant d'une circulation
qui irait en s'amenuisant.
Il connaissait le coin
depuis le temps qu'il errait
l'homme de notre époque
à la portée d'un regard
qu'on pourrait lui offrir.
Il avait un viatique
une peluche aux oreilles rongées
par le chien qui l'avait accompagné
quelques temps de canicule
et de froid polaire, successivement.
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