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D'une crème périmée    

au fond d'un pot en carton    

il a fait son repas    

telle une mouche hésitante    

sur le rebord de la fenêtre.        

 

Le banc de bois était sale    

un journal fera l'affaire    

pour se poser    

dans son manteau durci de crasse    

sous une pluie fine.        

 

Puis se lever chancelant    

pour le long du trottoir    

vaciller quelques pas    

vers l'allée des arbres droits    

aux feuilles dentelées.        

 

Il est des jours     

où le nuage épais    

hésite à percer devant la misère    

où nous fûmes poussé    

dans la ruelle des morts.        

 

De bagages, point    

un bon K-way, point    

des chaussures fermées, point    

des gants de laine, point    

un soupçon de sourire, point.        

 

Hirsute, les cheveux ébouriffés    

il allait de rue en rue    

s'asseoir au pied d'un immeuble    

entre deux merdes canines    

en serrant son cabas noir.        

 

Sur le bout de papier il devait voir un docteur    

mais il avait oublié    

et l'assistante sociale    

itou

un grand chat gris passait à pas feutrés.        

 

Au soleil couchant    

fallait trouver l'endroit    

pour s'affaler peut-être s'allonger    

dans le bruit incessant d'une circulation    

qui irait en s'amenuisant.        

 

Il connaissait le coin    

depuis le temps qu'il errait    

l'homme de notre époque    

à la portée d'un regard    

qu'on pourrait lui offrir.        

 

Il avait un viatique    

une peluche aux oreilles rongées    

par le chien qui l'avait accompagné    

quelques temps de canicule    

et de froid polaire, successivement.        

 

 

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