A regarder derrière
la véranda de l'abri coutumier
les fleurs de mémoire piquettent
le chanvre des prés mouillés.
Qu'importe le temps qu'il fasse
les feux passent à l'orange
élargissement du présent
hors passé et futur.
Il y a de l'électricité dans l'air
entre les pylônes du barrage
qui ne prête pas à rire
juste à lever les poils sur les bras.
Les neurones plongent dans la chair
il fait froid
les articulations se grippent
la carriole grince.
A l'expir
conserver un peu d'air
permet la remontée
vers les pâturages d'en haut.
A trop bien fendre la bûche
l'éclat de bois saute sec
sur le sol détrempé
par l'orage de la veille.
Il est des jours comme ça
où du fond de la terre
montent les reflets de nos entrailles
mitraille sèche sur la plaine rase.
Plus bas à droite
contre le talus
la pierre plate des origines s'est tu
sans flagornerie extême.
Bombant du torse
l'orgue a crevé la voûte
de son barrissement épais
faisant lever la poussière.
Fallait sauver les apparences
sortir en catimini du confessionnal
pour défiler bannière au vent
sur le parvis de l'église.
Une tourterelle traverse le ciel
puis une deuxième
le couple se forme
sous la vêture du printemps.
Ornez de rameaux
l'entrée du temple
soyez le pain et le vin
d'un avenir affamé.
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