L'œil en caresse d'être
écarquille le nuage.
Fleure bon le pavement
sous le cliquetis des roues ferrées.
Le soleil itou
gros toutou d'amour
pointe sa truffe
humide, noire, brillante, vibrante.
Immense paresse
tel parfum flottant
à la page égosillée
sombre de gelées
devant la visée brute
des parties mal léchées de notre conscience.
S'en est ainsi
des mille morts
dont l'avantage
est de naître en mitraille sèche.
Sans soucis
mais de lumière feinte
il s'est assis
rassuré par le poids du PDD.
722
