Au Borinage
y'a les bavardages du printemps
quand les bourgeons poussent du coude
la grisaille de l'horizon.
Remonter la boîte aux anguilles
de l'eau noire
émulsionne la berge
de traits de lumière.
Fidèle au sang de mes parents
je cherche damoiselle
pour faire l'âge venant
honneur en parentèle.
Il est des fumerolles sur le ruisseau
auxquelles confier
les yeux mi-clos
l'ombre au bal des démons.
Et si se glacent
dans les chantiers éphémères
quelque travail à perpétuité
appelons le génie de la lampe.
je me révolte parfois
et ce qui précède
est le fruit immortel
de ce qui sera en pure perte.
Aussi en passant le bras par l'écoutille
j'entends la pluie qui fricotte
avec la perle de tes yeux
mon échappée des cendres froides.
Le temps file
de tendre neige au souffle des portes
pour que mémoire s'enffle
sans coup férir à en mourir.
Que le monde soit brûlant
et les façades décrépies
n'empêche pas le chantre héréditaire
d'entourer de vaillance les sanglots.
A ne plus tirer sur la corde des saisons
mes sœurs de déraison
entr'ouvrent l'entrée du labyrinthe
vers le cœur des miroirs amers.
Se repais d'alliances fondatrices
le ciel aux nuages rapides
de Trancavel et ses chevaliers
au baptistère des reconductions.
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