Au Borinage   

y'a les bavardages du printemps    

quand les bourgeons poussent du coude    

la grisaille de l'horizon.        

Remonter la boîte aux anguilles    

de l'eau noire    

émulsionne la berge    

de traits de lumière.          

Fidèle au sang de mes parents    

je cherche damoiselle    

pour faire l'âge venant     

honneur en parentèle.           

Il est des fumerolles sur le ruisseau    

auxquelles confier    

les yeux mi-clos    

l'ombre au bal des démons.        

Et si se glacent    

dans les chantiers éphémères    

quelque travail à perpétuité    

appelons le génie de la lampe.        

je me révolte parfois    

et ce qui précède    

est le fruit immortel    

de ce qui sera en pure perte.        

Aussi en passant le bras par l'écoutille    

j'entends la pluie qui fricotte    

avec la perle de tes yeux    

mon échappée des cendres froides.        

Le temps file    

de tendre neige au souffle des portes    

pour que mémoire s'enffle    

sans coup férir à en mourir.        

Que le monde soit brûlant    

et les façades décrépies    

n'empêche pas le chantre héréditaire    

d'entourer de vaillance les sanglots.        

A ne plus tirer sur la corde des saisons    

mes sœurs de déraison      

entr'ouvrent l'entrée du labyrinthe     

vers le cœur des miroirs amers.        

Se repais d'alliances fondatrices    

le ciel aux nuages rapides    

de Trancavel et ses chevaliers    

au baptistère des reconductions.        

718