Ecrire ou ne pas écrire. Le cri des arbres est adventice à ce qui m'appelle. Il est de silence épris et fait grand bruit au fond des failles de l'esprit. Il est la fille des prosopopées et quand vient la chute des feuilles que la forêt est aux abois l'agonie...

La souffrance physique resserre son étau et me plie chair gémissante et n'y suis pour pas grand chose en effusion de ce qui est bon et beau comme d'habitude. Les dangers de la dérive sont voyage courroucé sur une mer calme ils disposent de nos passions...

Le bouc se leva pour de son étreinte sensible associer les songes et le temps. Point de sentimentalisme à la proue du navire la mer se tordait de douleurs. Et la page éclata au souffle pur de l'inspir nous pûmes rejoindre le mot. Accroché au langage sans...

Une fresque en légèreté et tout est art en persuasion en intuition pourvu que le train passe le train des connivences des accords momentanés qui perdurent. Puis l'intention se déchire avec plein d'histoires palimpsestes à décortiquer pour que se régalent...