Aux rayons du soleil    

les chants de Noël    

en robes blanches    

effleurent les arbres de l'automne.        

Les fourmis volantes du Fangeas       

tournent et bouzillent    

sur le tas de pierres    

aux angles aigus.        

Se tiennent roides     

les moignons de frêne    

fricassant à déraison    

sous le mufle des vaches.        

Il y a de la purée dans l'air    

purée-saucisses comme le dit grand-père    

le moustachu aux reins cassés    

que la guerre caressa.        

A remonter le temps    

les aiguilles de pins fragiles    

grignotent leurs intrants    

sur les tiges frêles d'antan.           

A musarder de vive voix    

à tordre le linge au sortir du baquet    

toute eau aura son destin    

d'herbes couchées par la lessive.        

Les mains dures aux orties    

sortent du jardin    

la cigarette au bec    

entre les genévriers de septembre.        

Asreinte coquillarde    

les pèlerins du Pradou    

arrachent à qui mieux mieux    

l'herbe aux lapins.        

Filtré à la chaussette    

le jus de groseille bulle    

dans le seau de zinc    

gargouillis et mousse à foison.        

Le toupinou plein de beurre    

trône en bout de table    

attendant la spatule    

pour tartines prêtes à l'envol.              

N'y revenez pas    

soyez le génie à l'entrée de l'hiver    

et si l'eau gèle    

riez riez à faire fondre la glace !        

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