Proxénète sur le net
des nèfles sèches
j'accuse le coup et la cupule
des entrées
exit l'entrée
sans que la rumeur pubère
n'achalande de ses offres carnassières
le devant du rêve.
Ô ma mère l'Oie
ô mes amarres
levez les toutes
et ce sera demain
que nous converserons de la loi de la foi
sans rime sans crainte
sous la tonnelle
d'une douce après-midi d'été.
D'avoir été
et que ne chasse le mot
la clique sale et bougre
des groupies saltimbanques
de ces admirables admirateurs
qu'à toute heure nous entraîne
le fil d'ariane
d'un nutriment de mante religieuse.
Il n'est d'avenir qui demeure
greffe des propos disserts
dans la vasque des claudiquantes vicissitudes
la carène vengeresse
d'égraîner le chapelet des douleurs
mène en souvenance amère
aux îles marmoréennes de notre sainte mère
havre mystérieux pénétré à la godille.
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