Proxénète sur le net    

des nèfles sèches    

j'accuse le coup et la cupule    

des entrées    

exit l'entrée    

sans que la rumeur pubère    

n'achalande de ses offres carnassières    

le devant du rêve.        

Ô ma mère l'Oie    

ô mes amarres    

levez les toutes    

et ce sera demain    

que nous converserons de la loi de la foi    

sans rime sans crainte    

sous la tonnelle     

d'une douce après-midi d'été.        

D'avoir été    

et que ne chasse le mot    

la clique sale et bougre    

des groupies saltimbanques    

de ces admirables admirateurs    

qu'à toute heure nous entraîne    

le fil d'ariane    

d'un nutriment de mante religieuse.           

Il n'est d'avenir qui demeure    

 greffe des propos disserts     

dans la vasque des claudiquantes vicissitudes    

la carène vengeresse    

d'égraîner le chapelet des douleurs    

mène en souvenance amère    

aux îles marmoréennes de notre sainte mère    

havre mystérieux pénétré à la godille.        

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