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 Chez Mylène    

vestes lourdes aux patères    

on poussait la porte d'un poing ferme    

pour entrer en gargote.        

 

ça parlait fort    

tout le monde fumait    

sur les bancs de bois    

des formes s'agitaient.        

 

Le feu ronflait    

la vapeur s'élevait du chaudron    

la lumière oscillait    

les ombres dansaient.        

 

Puis ça chantait     

grave    

sous les poutres    

où séchait le hareng.        

 

Des voix du fond des âges    

à s'escagailler le ventre    

griffaient l'assemblée    

des hommes de mer.        

 

Une femme    

d'une table l'autre    

de son pichet de grès    

servait le rire et le boire.        

 

 

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