Petit Pierre est sorti de la boue
Petit Pierre est sorti de la boue
tête reptilienne hors la fange des jours
il a mis son calicot d'argent
les poches pleines de pierres de lune.
Filiforme en sa démarche
de plain-pied avec tout
en accueil de l'autre
il a remisé ses outrances
sous un paquet d'herbes sèches.
Pierre n'est plus
et sa sylve mémoire
remonte en gorge
tels grumeaux de peinture acrylique.
Il y a de l'orage dans l'air
le beau se baguenaude
sur le parvis des cathédrales
en contemption de l'offre
ce baiser frais sur le cou
d'avant la décollation nette.
Mon âme
ce qui fût bon
est étale
sur le pavage céramique de la nef
en reptation ventre contre ventre
vers le centre du labyrinthe.
Jaillissement de la vie
en son énergie de feu
à élargir la travée
nous fûmes assignés
à la fine pointe de l'élan.
Petit Pierre
mon fils de la terre
à creuser de mes mains vieilles
en construction des allers et venues
de gratitude scellés
tels des clous de fer forgé
le bois de l'olivier.
Je te dois le bourgeon des commencements.
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