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  Le clapot des mots doux   

ensemencent la main des simples.      

 

La laine des moutons   

contre les picots du barbelé   

signe le vent.      

 

D'une rêverie l'autre   

s'enchevêtrent les souvenirs   

au gré du torrent.        

 

Il n'est de trêve    

passé le gué   

que les mâchoires de l'oubli.        

 

Mon ami le néant   

a rompu les amarres   

et vogue trotte menu   

parmi les poussières d'étoiles   

que nous ramassons   

le soir   

lorsque nuages et lune   

retournent au combat.      

 

Il n'est d'avenir   

qu'au service du monde   

lorsque tombe la pluie   

pour qu'arc-en-ciel des désirs   

être fidèle à son âme.      

 

 

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