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  Que ça dise quelque chose  

de ce que je sais déjà   

m'afflige 

et me contraint à la romance.      

 

 

Faire ce que le vent porte   

rend libre de dériver   

puisque la mémoire même   

est lumière féérique.      

 

Larmes de cristal   

gesticulations de l'esprit   

portées en déraison   

sous l'œil du tigre.      

 

Du puits de l'oubli   

monte par temps de pluie   

l'accord mélodieux   

du murmure des traditions.      

 

Du choc de la charrue   

contre la pierre enfouie   

naît la marque blanche   

des stridences de l'énergie.      

 

Il est du chant du merle   

ce que le syrinx permet   

une plume d'or vive   

contre la paroi du silence.      

 

 

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