Les mots se méfient des objets qu'ils incarnent
le doigt passé en dégoût de soi-même
meurt l'écrit de l'après.
A l'ouverture il y eût foule
de passants et de passantes
disparaîssant dans la nuit froide.
Se mirent à l'écart, les poètes,
les yeux clos
sitôt l'orage passé.
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