Filèrent les sans-noms de la haine,    
recroquevillés sous les antennes du frère en terre.      

Puissions-nous, passagers de l'oubli, racler nos derniers os, au rythme des mirlitons de l'enfance.   

Le Grand Jeu raffermît notre passé,   
rassemblant les fresques de nos errances,   
passage obligé,   
où planter l'organe éruptif,   
hors la périphérie de nos illusions.   

En creux de nuit   
la lune ourla la montagne,   
face sombre sous le réceptacle de nos attentes,   
et tout fût retourné.   

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