Des pleurs dans la maison    

la tristesse tourne la clé    

l'huis grince    

les murs portent l'humide    

ses beaux yeux clairs vacillent .        

Et pourtant    

nulle trace de cendres    

la vie est chaude encore    

parmi les nuages    

que la lune encorbelle .        

Une fourrure couvre la peur    

de ses seins nus    

nourrissant sa bouche    

les feux timides de la parole    

deviennent vol de chauve-souris .        

Prendre congé    

à l'opposé du jour    

quand les enfants dorment    

quand de froids soupirs se lèvent    

tel le brouillard en fond de vallée .        

Dure comme  la pierre    

la pieuse fleur mal aîmée    

est devenue cierge défait ,    

feuille de papier raccornie    

sous le pas de l'oie d'une montée de bile .        

Au double message du rêve    

nos bras ceignent la tendresse    

par temps de feu éteint    

la marche se fait précipitée    

sous la chiffonade constellée .        

A l'excès de vigueur    

succède l'atonie    

hors la grotte de l'esprit    

l'obscur pressentiment    

devient feuille morte .        

Ni forme ni visage    

en cet ensemencement    

la femme et l'homme convertis    

passent de porche en porche    

signer la page d'un courant d'air .        

Pousser la porte    

amener le grand filet de l'imposture    

sous la risée d'un sommeil alangui    

passer le pont du Nord    

craindre que la marée nous prenne .        

Nous les sages radoteurs    

les pesées de fruits mûrs    

sur les pavés sonnants    

cinglent nos souvenirs    

sans comprendre , à point nommé .        

Une lueur en carré    

souffle la bougie du jour finissant    

fleurs et pleurs saisissent l'instant    

la mer décampe    

je demeure .        

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