Pierres dernières ,

papillons de l'enfance ,

les branches effeuillées du frêne

ne lèveront plus la poussière du chemin .

La coccinelle sera libérée de la boîte à pharmacie ,

pour au pointu de l'herbe

prendre son envol ,

ses ailes noires sous la chitine rouge à points noirs

bruissant contre ma joue .

Au bout du bâton ,

lever la galette sèche

et découvrir vers et insectes

dans leur travail de décomposition

avec pour roi ,

le bousier  .

Retourner la pierre ,

c'est voir le sombre enclos

de la pression de l'en-dedans ,

c'est se rencontrer en solitude

avec l'oeil du coeur .

Il est des pierres ,

sur la pâture ,

posées au gré du temps .

Il est de ma liberté

de les placer où bon me semble ,

mais ,

juste sur le passage vers l'au-delà .

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