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      Ma main un matin

s'est exclue des passages

pour se poser

amène

sur le condyle de l'estran .

 

Fleure bon les pissenlits

le bois mort même

se remémore

le vert naissant

d'un printemps de connivence .

 

Sappe en sourdine

la vague ironique

à sang froid

des oiseaux de nuit .

 

Manquent à l'appel

père mère et enfant

sous l'huis fermé des souvenirs .

 

Remue-ménage

des outils de l'oubli

brinqueballés en humour

dans la quincaillerie des jours heureux .

 

Cil à cil

tout contre ta peau fine

accompagner les mangements

les quatre heures de tartine à la groseille

écume frugale du passé .

 

Zébrures en zig en zag

le brûlé de la tarte

inaugure la venue

de celui que j'attends

pour tarte consommée

brûler par tous les bouts .

 

Que nul n'aborde

de çi de là

passent les ombres

les langues se délient .

 

" Ils ont tué, ils ont aimé,

se sont perdus puis retrouvés

un jour de sépulture

les cadenassés de l'oubli

sous le dard de la lumière d'un jour de mai

enseignant le bel effort des choses tendres

le soir venu

la nuque fraîche sous la lune dispose

l'entendement à croupetons

des saillies ironiques

le sourire frisé sous la moustache en ballet brosse

l'oeil au regard si doux

telle la musique des anges ."

 

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